Application de la stratégie de sécurité …

 Cette phrase défile devant mes yeux, au quotidien des jours ouvrés, dans l'attente de la connexion au réseau. Machinalement je LIS.

Vingt années d'abstinence forcée n'ont pas eu raison de cette passion. J'affirme à mon entourage que c'est une nécessité physiologique, une gymnastique de l'œil qui, sans cet entraînement, rouillerait et crisserait à chaque détournement du regard, au battement des cils. On grince bien des dents …

 A ce moment précis ma pensée dérive vers toi et ton écriture. Dans ma tête des mots sans suite, des phrases décousues tourbillonnent et font leur manège psychédélique, insaisissables. Je n'ai pas réussi à affûter la pelle à tarte avec laquelle j'avais prévu d'écrire. Pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué !

Crayon entre les doigts, bloqué par l'index, mine pointée à l'ouest, la gomme vers le poitrail comme flèche de Parthe, je caresse de l'arête extérieure du pouce la tasse de porcelaine à l'anse cassée – maladresse au lavage, je n'aime pas les vases culottés – quarante centilitres de thé blanc refroidissent …

Des pétales de gerbera font leur tâche de sang, une ombre suspendue s'affale sur le plateau de verre gris fumé du bureau. Environnement noir, perle, blanc. Le store vénitien à lamelles micro-perforées tamise la lumière, l'ombre de la basilique s'étire sur les toits de la Banque de France. Des cris de plage entrent par la porte-fenêtre, les pompiers circulent toutes sirènes hurlantes avec en écharpe le grondement incessant de la circulation des boulevards.

Le sablier des heures laisse écouler la blonde poussière de quartz, imperturbable. Le vieux ventilateur rend l'air chaud en grinçant. Le temps est au beau sec, pas un souffle d'air ne brise la pesanteur qui s'abat sur ma tête. Il faut dire qu'au-dessus c'est terrasse et cailloux sur tôle sans isolation, juste un vide de quelques centimères entre dalle et faux plafond.

D'un geste rageur j'écrase la bouteille d'eau minérale, je voudrais la pulvériser, je voudrais, je voudrais, je voudrais …

Et puis demain il faudra attendre bien sagement assis. Etre à l'heure, en avance si possible, une défection peut faire gagner un tour. Un tour gagné, pour quel diagnostic ? on est toujours pressé de savoir le pire, comme si c'était urgent !

Toute la nuit encore les moissonneuses ont battu dans les champs.

 
Bruit sourd, incessant, rythmé comme un pouls dans les artères serrées, continu, qui tend à disparaître plus la limite est lointaine et puis plus rien. Le sommeil vient enfin ….

 
Au petit matin il ne reste sur les éteuls ras que les rouleaux pressés prêts à dévaler la pente. Maigres, dispersés, ils resteront ainsi, gerbés si nécessaire ou bien un transporteur viendra les ramasser pour les déposer près des étables où meuglent des bêtes affamées, la sécheresse ne leur assurant plus au pré l'herbe tendre. Triste image de la réalité. Qui donc va s'inquiéter du futur immédiat quand il est de bon ton de se plaindre ?

 
Et puis ces chétifs cylindres encore blonds que les échappements des gros camions n'auront pas encore noircis sont venus remplacer les gerbes ruisselantes de grains gonflés, pas encore écrasés sur la place, fauchées à la main par une dizaine de voisins tous unis dans le labeur des moissons. Quinze jours ça durait et les reins en souffraient.

 
Un jour, vers les midi, les hommes sous les arbres attendent le repas que les femmes apportent dans des paniers d'osier chargés de gros pain, les granuleux fromages blancs "maison" au sel avec des herbes, quelquefois le lard - c'était rare en ces années 1870  – et les litres de vin. D'abord les litres et ensuite le casse-croûte. On s'essuie le crâne avec le grand mouchoir à carreaux noué aux quatre coins pour en faire un couvre-chef, on rit, on plaisante des femmes, lorsque l'une d'elles, ronde comme une barrique, s'éloigne un peu du groupe pour se dissimuler derrière un diziau. Elle écarte les jambes et debout, sans appui, laisse tomber au sol un paquet. Sans un mot, sans un cri, juste un vagissement : le bébé est vivant. Noémie le ramasse. Les chiens feront le reste. Elle met l'enfant dans le torchon, le place sans autre ménagement au fond du panier et comme si de rien n'était , elle retourne au labeur, la faucille à la main ; elle s'en occupera en fin de journée. Personne s'en émeut.

 
Le bébé a vécu quatre-vingts ans, elle s'appelait Marie.