Appuyer sur un bouton pour déclencher l'écriture d'un texte, Pavlov l'avait rêvé, Marie l'a fait. 

Sylva : …Du gris que l'on prend dans ses doigts et qu'on roule ….

Constantine : …Cigarettes et whisky et p'tites pépées, te laissent groggy, te rendent un peu cinglé …

Bizet : …L'amour est enfant de Bohème … encore que la célèbre cigarière ne roulât pas ses clopes mais les cigares entre les cuisses

Gainsbourg : …Dieu est un fumeur de gitanes …

Lavoine : … C’est vrai, je fume trop …

Vartan : … L’amour c’est comme une cigarette …. Ça s’envole en fumée …

Tabac et cigarettes immortalisés dans les chansons.

Drogue douce inscrite dans la Culture, encouragée par l'Etat, réglementée dans sa cultivation. Mot nouveau assimilable au culturage.

De retour de déportation, quelques uns ont obtenu une Licence IV pour tenir des débits de boissons, mon grand-père maternel, à trente-huit ans, a bénéficié d'un autre privilège : celui de pouvoir cultiver dans son jardin et pour sa consommation personnelle, neuf pieds de tabac sur lesquels il pouvait prélever les graines pour l'année suivante. Il devait laisser au maximum onze feuilles par pied et un contrôleur des Indirects passait parfois pour vérifier.

J'ai vu sécher sous le hangar lesdites feuilles récoltées avec soin. Quand elles étaient à point, après plusieurs mois, elles étaient découpées en fines lamelles au "coupe-chou" ce rasoir à lame plate soigneusement repliable dans son manche, affûté comme scalpel. Stockées dans un pot à tabac avec une carotte pour garder un peu d'humidité.

Les plus belles feuilles, les plus souples étaient roulées pour tenter d'en faire des cigarillos ….

Il a fumé, fumé et a réussi à vivre vingt ans avec ça. En achetant quand même du tabac, sa production n’était pas suffisante...

Les cigarettes sont dans les habitudes bien après le tabac très prisé (aussi par les femmes et ça je l'ai vu), chiqué (surtout par les marins et je l'ai vu aussi ! pouah)

En rouler une.

Prendre le carnet de feuilles OCB, le déplier et préparer une gouttière, prélever une touffe de brins en vrac dans la blague, puis placer le long du sillon, former un tube bien régulier entre le pouce et l'index les deux mains ensemble, rouler pour ramener le bord collant de la feuille au-dessus, mouiller avec la langue, finir l'application, retirer les quelques brins qui dépassent, bien tasser sinon c'est un pétard, et craquer une allumette pour l'enflammer ….

On peur utiliser aussi la boîte à rouler, moins artisanale que la main mais plus gourmande en tabac.

Les volutes de fumée s'élèvent. Aspirer et ne pas libérer, garder précieusement dans les poumons pour ralentir le cœur et la circulation, reprendre la respiration par le nez, les avaler sans tousser, toutes sensations connues par l'expérience.

Je ne fume pas. J'ai fumé gratuitement le tabac de mes grands-pères, de mes père et oncle, de mes frères, de mon mari et de ses amis, des collègues hommes et femmes.

J'ai rarement fumé, pour partager en convivialité ce qu'on appelle du "tabac de chine" (l'équivalent du monocle au bistrot)

J’ai dans les oreilles le claquement caractéristique d'un capot de Dupont offert à mon mari pour ses trente ans et je suis responsable – en partie – de son état.

J'ai un peu fumé avec Aurélien. J'ai fumé après Aurélien. Seulement quand c'est trop dur.

J'ai fumé la pipe, une petite en terre de bruyère, les cigarillos, le Café crème, le Café noir, les Ninas, deux havanes/barreaux de chaise – plus pour choquer que par goût – utilisé le coupe-cigare et chauffé avec l'allumette avant d'enflammer. En écrivant je pense que la circoncision devait se faire avec un coupe-cigare.

La cigarette est une arme de mort LENTE, ça tombe bien, on n'est pas pressé. J'ai vu à la radioscopie l'effet de la cigarette sur les artères du cœur. SAISISSANT, ne donne pas envie de continuer. Et pourtant on continue. On continue par dépendance, parce qu'on n'a plus rien à perdre, parce qu'on est accro à l'odeur, parce qu'on ne savait pas et même en le sachant il est difficile de renoncer, parce qu'on aime.

L'odeur du tabac associée aux parfums pour hommes permet aux femmes de passer inaperçues dans un groupe exclusivement masculin, ceux des femmes étant censés les attirer. Je porte des parfums d'homme. Les plus secs, les plus discrets, mais pour homme …..

Si mon écriture pouvait être parfumée, ce serait à la pierre à briquet.

Elle peut aussi sauver une vie : un piéton au bord d'une route. La nuit. Il tire sur sa cigarette. Bout incandescent. VU.

Dans le charme d’une ancienne et belle demeure on a pu visiter tour à tour les endroits merveilleux gardant les traces d’un passé luxueux empreint de volupté. Il en existe d’autres beaucoup moins prestigieux, utilitaires, du quotidien : la buanderie.

Je me suis abstenue de dire qu’à cette évocation je me suis revue dans ce lieu effrayant des fantômes de draps, de briques peintes en blanc, des toiles d’araignée impossibles à atteindre avec la tête de loup au bout de son long manche. Interdit aux enfants – surtout les tout-petits, avec l’eau et le feu, que d’accidents possibles ! J’avais cinq ans et toutes les semaines il était permis de prendre un bain dans la grande cuvelle, dernière eau de rinçage, quelquefois réchauffée au soleil de l’été et là c’était dehors, ma première piscine. Il fallait relever les nattes en couronne pour ne pas les mouiller. Fermer les yeux bien fort, le savon de Marseille pique et recevoir l’eau froide pour éliminer la mousse.

Amusant à cet âge et beaucoup moins plaisant quand on en a treize, la cuve est trop petite. Comme on était bien loin des vasques parfumées, des fontaines cristallines et des bains relaxants, le coussin sous la nuque, les lucioles dansantes. Loin encore du linge assoupli, des éponges moelleuses, des perles de parfum et des soies caressantes.

12 août – C'est son anniversaire. Son père l'a déclarée à cette date. Elle affirme qu'elle est née deux ou trois jours avant. Elle ne sait pas bien. Les témoins sont partis depuis un certain temps. Depuis deux mois sa fille aînée est à la recherche d'un cadeau qui lui plaise. Quelque chose qui la touche et qui lui montre que malgré tout ce qui les sépare elle est encore capable de passer outre. Elle a quatre-vingt trois ans, ce qu'il ne faut pas dire. Elle ne porte pas de lunettes, ni pour voir de loin, ni pour voir de près. Elle peut encore broder. Ses doigts sont assez souples pour manier le crochet et ses œuvres sont réservées aux épouses de ses fils, à ses petites-filles. Les arrières sont trop éloignées pour en bénéficier. Trouver un cadeau qui lui plaise à elle, pas un qu'elle lui rendra à la première occasion. Elle a les cheveux doux des bébés, bouclés, noirs avec fils d'argent, mais si peu que c'en est outrageant pour sa nièce devenue blanche à quarante ans. Elle a les mains fines, des ongles de princesse et personne veut croire qu'elle a eu six enfants. Alors pour sa fierté de femme qui s'occupe peu d'elle-même, sa fille va la conduire chez le coiffeur, la manucure prendra soin d'elle. C'est son mari qui va être content …

Elle n'a pas aimé, ça ne lui a pas plu. Elle rêve de voyages, tout ce qu'elle ne peut plus faire, un genou artificiel la prive de sorties, ses yeux à lui ne lui permettront plus jamais de conduire. Elle n'en a cure. La voiture dormira, elle ne veut pas la vendre. Reproches. Aigreur.

Elle m'a dit d'un air boudeur : "mon plus beau cadeau d'anniversaire de ma vie, c'est quand j'avais onze ans. Je suis sortie le soir de la loge et j'ai vu dans le ciel les étoiles pleuvoir, une pluie d'étoiles, un feu d'artifice à l'envers, rien que pour moi, le ciel m'aime. Je n'ai jamais eu de plus beau cadeau, je n'aurai jamais de plus beau cadeau"

 L'arrière-petite-fille de Noémie me fait un cadeau.

Application de la stratégie de sécurité …

 Cette phrase défile devant mes yeux, au quotidien des jours ouvrés, dans l'attente de la connexion au réseau. Machinalement je LIS.

Vingt années d'abstinence forcée n'ont pas eu raison de cette passion. J'affirme à mon entourage que c'est une nécessité physiologique, une gymnastique de l'œil qui, sans cet entraînement, rouillerait et crisserait à chaque détournement du regard, au battement des cils. On grince bien des dents …

 A ce moment précis ma pensée dérive vers toi et ton écriture. Dans ma tête des mots sans suite, des phrases décousues tourbillonnent et font leur manège psychédélique, insaisissables. Je n'ai pas réussi à affûter la pelle à tarte avec laquelle j'avais prévu d'écrire. Pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué !